O que ele escreveu

Blecaute - 1986

Blecaute

Romance

ISBN 85-7581-095-2

• Sumário

1. O princípio

2. Outono

3. Inverno

4. Primavera

5. Verão

6. Uma distante estação

• A apresentação do livro pelo autor

• A história

"A história contada em Blecaute é esta. Três jovens resolvem fazer uma expedição ao Vale do Ribeira. Uma tempestade os deixa presos por alguns dias e, quando finalmente conseguem sair da caverna, ao chegar em São Paulo, descobrem que todas as pessoas estão paralisadas como se fossem estátuas de um museu de cera e que apenas eles estão vivos. Parecia que um blecaute tinha atingido tudo e todos, e a metrópole se tornado um verdadeiro parque de diversões para o trio. Mas o que acontecerá com eles? Por que só eles teriam sobrevivido? Seria algum tipo de alucinação? O que fariam diante dessa situação inusitada? Um romance próximo ao realismo fantástico, Blecaute (ARX, 208 páginas, R$ 28,00) nos mostra-nos as reflexões de três pessoas diante do mistério que estão vivendo, seus sentimentos e a própria realidade. Um livro inspirado na série de TV americana Além da Imaginação". [O Estado de São Paulo]

Três amigos - os inseparáveis Rindu e Mário, mais a estudante de Letras, Martina - saem em uma expedição às cavernas do Vale do Ribeira. A aventura desanda em desastre. Após um cochilo num dos salões da Gruta da Rainha, os exploradores se vêem presos na caverna. Um dos riachos internos enche e bloqueia a saída. Sem saber o que fazer, Rindu, Mário e Martina aguardam as águas baixarem. Três ou quatro dias depois, eles conseguem emergir da caverna para fazer uma absurda constatação: todas as pessoas à sua volta viraram "duros", paralisados como estátuas de cera ou bonecos de plástico. Um estranho fenômeno ocorreu e os três se tornam os únicos habitantes vivos do planeta.

O que dizer...? Uma história irretocável, que flui belamente entre memórias de tempos diferentes, evocadas por Rindu, o narrador. Talvez, uma das melhores e mais cativantes personagens em todo o universo marcelorubenspaiviano, com sua insaciável sede de compreensão - entender as coisas, as pessoas, o mundo, e principalmente a si mesmo.

• Trechos

O PRINCÍPIO

"(...)

BEM VINDOS A SÃO PAULO
 

A cidade estava parada, silenciosa. Não havia nenhum movimento.
 

- Merca! Merda! - foram as melhores palavras que Mário conseguiu dizer.
 

- Vai devagar! - alertou Martina apontando para o farol vermelho.
 

Parei na faixa. Não passou nenhum pedestre. Nenhum carro também. E aquele lugar era bastante movimentado. Arranquei quando acendeu o verde. O farol estava funcionando. As luzes de algumas casas também. Os postes de iluminação estavam acesos. Eletricidade. Mas ninguém nas ruas. Comércio, bancas de jornal, tudo fechado, esquinas desertas, um silêncio estrangulador.
 

Uma cidade de presente.
 

Subimos a Avenida Rebouças. Os poucos carros que víamos na rua estava parados; os motoristas petrificados. Como aconteceu tudo aquilo? Por quê? Na Avenida Paulista, nada se mexia. Nada! Parei o carro na frente do Conjunto Nacional. Desliguei e desci, seguido pelo casal. Parecia outra avenida, sem o típico movimento. Parecia outra cidade, outro mundo. O vento batia forte, contínuo. Dava para ouvir o barulho do sapato no asfalto. Algumas folhas voavam sobre o chão. Um pequeno arbusto atravessou a esquina, empurrado pelo vento. Ninguém. Ao longo de toda a avenida avistava os faróis mudarem de cor automaticamente. Mudavam ao mesmo tempo, uns para verde, outros para vermelho. O grande relógio digital, instalado no topo de um edifício, marcava onze horas. Estranho, mas aquele relógio ficava desligado durante o dia. Mário tocou a buzina e gritou:
 

- TEM ALGUÉM AÍ??
 

Pausa. Ninguém respondeu.
 

Martina comentou que o 'fenômeno' deveria ter acontecido durante a noite. Por isso os poucos carros nas ruas, as luzes acesas, o guarda rodoviário com a lanterna na mão, o relógio digital...
 

- Será que esses carros funcionam? - perguntei.
 

- Tudo nessa cidade funciona - Mário respondeu.
 

Talvez.
 

- TEM ALGUÉM AÍ?? - gritaram.
 

Pausa. Ninguém.
 

- TEM ALGUÉM AÍ?? - gritamos.
 

Pausa. Nenhuma resposta. Fiquei ainda mais aflito".

OUTONO
 

"(...)

Fiz de tudo para passar o tempo, mas parecia que os relógios andavam para trás. Assisti a uma porrada de filmes, li uma porrada de revistas velhas e andei por quase toda a cidade na porcaria daquela Veraneio. Estava desesperado. Até quando? Tinha arrepios à toa: quando ficava desesperado sempre tinha uns arrepios estranhos. Martina foi se enclausurando aos poucos, como se estivesse se punindo por alguma coisa. Mal trocávamos uma palavra. Para falar a verdade, nos conhecíamos muito pouco. Ainda estranhava seu jeito: conhecia a Martina da USP, da rua, do social, mas a Martina do dia-a-dia era diferente, aliás, como todo mundo. Eu não tinha com quem conversar, já que ela não me inspirava. Passei a falar sozinho. Falava de tudo. Contava piadas, narrava jogos de futebol, qualquer coisa para fazer o tempo passar e diminuir os arrepios. Me lembrei muito de Cíntia Strasburguer com o seu lindo sorriso e suas idéias malucas. Lamentei estar dura. Poderíamos ter grandes discussões. Cheguei a ir até a sua casa, perto da de Ângela Sauer. Mas não havia ninguém. Ela e a família deviam ter endurecido em Campos ou em Ubatuba, já que tudo acontecera num feriado prolongado.

Uma vez, eu e Cíntia discutimos horas porque ela queria que queria ir para a África, 'recuperar as raízes perdidas'. Não conseguia acreditar: uma burguesinha paulista, loira como uma nórdica, achar que tinha alguma raiz na África. Ela argumentava falando que, antes de ser descendente de europeus, ela era brasileira e portanto tinha influência africana. Era uma menina engraçada, cheia de idéias malucas.

Comecei a sentir falta do Mário. Saudade e raiva por ele ter desaparecido, me deixando na mão. Eu prometi nunca abandoná-lo. Ele não. Por que não fiz ele prometer? Ao mesmo tempo passei a duvidar de que ele estivesse apenas querendo ficar sozinho. Poderia ter acontecido alguma coisa".

INVERNO

"- Sei lá. É preto porque é preto... - respondi à inusitada pergunta.

Martina se levantou, apontou para a janela e disse solenemente: 

- Pois a partir desta data, eu determino que o asfalto é vermelho. A cor preta é vermelha. Pelé foi vermelho. A noite é vermelha. E fim de papo! 

Fim de papo... Pode parecer estranho, mas estávamos ficando malucos mesmo. Às vezes entrávamos em discussões absolutamente desnecessárias, como transformar redondos em quadrados, leves em pesados, pretos em vermelhos. Dava pena de ver, mas era engraçado. Mudávamos as coisas sem nos importar se era verdade ou não. No fundo, no fundo, podíamos inventar palavras, ou até mudar o significado delas. As palavras não tinham o menor valor. Combinava com a nossa situação. Talvez fosse a tal liberdade a que Mário se referiu uma vez. Talvez estivéssemos mesmo ficando loucos. Talvez o preto tivesse se transformado de vez. A verdade é que gastávamos horas discutindo o que discutir; e tudo era uma grande bobagem. 

- Muito bem, sua vontade será feita - disse Mário. - O preto será vermelho. Vamos! - me convidou. 

Eu fui. Martina, que transbordava alegria, se despediu de nós acenando um lencinho branco. 

- Se minhas ordens não forem cumpridas, vocês serão decapitados. 

Mário riu e mandou beijinhos com cara de idiota. Eu ri com cara de idiota. E Martina... era a própria. Estávamos mesmo ficando loucos. Fomos até a Praça da Sé, no prédio do Corpo de Bombeiros. Enquanto Mário examinava os caminhões, fiquei sondando ao redor, reparando que estava tudo muito sujo. Havia menos pombas e a fonte de água não funcionava mais. Os portões do 'templo da paz' continuavam escancarados e também muito sujos. Fiquei olhando tudo. Eu sempre ficava olhando tudo. Um maníaco. 

- Vamos, porra - Mário me puxou pelo braço. 

Eu sempre olhava tudo e sempre tinha o braço puxado. A vida era tão repetitiva... Quando me dei conta, estava ao lado de Mário subindo a Avenida Brigadeiro num caminhão de bombeiro. Um carro-tanque, com mangueiras e mangueiras. Pegou numa loja várias latas de tinta vermelha e jogou dentro do tanque. Ele era esperto.  

Passamos o dia inteiro 'pintando' o asfalto da Avenida Paulista. Íamos e voltávamos ao começo da avenida várias vezes; as mangueiras abertas jorrando tinta vermelha. Uma bobagem, mas uma bobagem bem criativa. Criamos a primeira avenida vermelha do mundo. Se eu contasse, ninguém acreditaria. Ninguém.

"(...) 

Martina abandonou as transmissões e inventou outro hobby: a fotografia. Ficava horas instalando potentíssimos spots em torno dos objetos mais estranhos. Fotografava e se trancava no laboratório de revelação montado em um dos quartos da mansão. Certo dia, ela me 'contratou' para servir de modelo. Fiz manha, não queria, sou tímido. Ah, deixa disso, só um pouquinho, vai... Cedi. Afinal, não tinha o que fazer. Ela me obrigou a vestir uma farda de soldado e, com a cara suja de graxa, fazer poses, como se eu estivesse numa trincheira vigiando o inimigo. Dei tudo de mim, experiente que era em assistir a filmes de soldados vigiando o inimigo. Fiz a pose, seriíssimo. Ela bateu a foto, deu um sorriso e foi imediatamente revelar. Continuei fazendo pose. O inimigo estava na mira. Fiz cara de soldado atirando no inimigo. O inimigo se escondeu. Rolei pelo chão e fiz cara de soldado preocupado, soldado se levantando decidido, soldado invadindo a casamata. Fui atingido. Fiz cara de soldado sendo covardemente metralhado, soldado desabando no chão, morto. Fiquei bastante tempo deitado no chão, morto. Ela voltou e jogou a foto ampliada do soldado vigiando o inimigo. Deu um sorriso enigmático e disse: 

- Você tem o seu charme... 

Provavelmente seu outro hobby era me deixar embaraçado: estava ficando especialista. Soldado vigiando o inimigo tem seu charme.

O inimigo nos dava dias muito frios. Talvez por isso, eu estava ficando mais em casa. Dos três, eu era o mais inconformado com tudo. Iria tudo voltar ao normal? Uma cidade de presente? Não, obrigado, não precisava... Uma cidade ou um país? O universo de presente? E eu, onde me encaixava? Quem eu era? Sabia que nunca fui o que desejei ser. Sabia que nunca havia feito uma escolha por mim mesmo. Como qualquer pessoa, nunca me senti responsável pelo que eu era. Estranho pensar naquilo tudo; que eu era? Mas sempre pensei nesse tipo de coisa. Já imaginei eu ter nascido no Rio de Janeiro. Seria um Rindu completamente diferente. Imaginei um Rindu filho de um industrial. Rindu Strasburguer. Uma bobagem pensar nisso tudo; garanto que a metade da minha vida foi gasta pensando em bobagens. A verdade é que eu não sabia qual personagem eu deveria representar; não havia mais nenhuma platéia. Um soldado charmoso. Um jaguatirica implacável. 

Acho que o inverno me fazia pensar nessas coisas idiotas. Acho que se ele durasse mais tempo, eu acabaria me transformando em uma estátua; na estátua de um pensador."

PRIMAVERA

"(...)

Fazer o que em São Paulo? Fazer o que em Nova Iorque? Fazer o que com o tempo? Fazer o que com o nascimento diário do sol? Fazer o que com as granadas se estilhaçando em fragmentos? Fazer o que, caso ela tenha o filho? Fazer o que, se acabar a luz? Fazer o que, se formos atacados por jaguatiricas? Fazer o que, se tudo voltar ao normal? Fazer o que com a comida estragando? Fazer o que com tudo o que aprendi? Fazer o que com as palavras? Fazer o que com a minha obra, com a minha imagem? Fazer o que com a humanidade? Fazer o que com a cidade presenteada? Fazer o que com a indiferença do que é verdade e mentira? Fazer o que para alguma coisa ter sentido?

Por que luto para conservar a minha vida? Por que desapareceram os valores morais? Por que tomar duas pílulas para dormir? Por que não me transformo num ponto entre o Céu e a Terra? Por que tudo isso aconteceu? Por que a velha não entrou em contato? Por que o puma não me atacou? Por que Stellinha dormiu com o pai da melhor amiga? Por que Martina abriu o seu corpo para mim? Por que fomos os escolhidos? Por que eu sou sempre tão infantil? Por que temer a morte Por que temer a vida?"